Может быть слыхали все вы – и не раз,
Что на свете есть поэты?
А какие их приметы,
Расскажу я вам сейчас:
Уж давным давно пропели петухи…
А поэт ещё в постели.
Днём шагает он без цели,
Ночью пишет все стихи.
Беззаботный и беспечный, как Барбос,
Весел он под каждым кровом,
И играет звонким словом
И во всё суёт свой нос.
Он хоть взрослый, но совсем такой, как вы:
Любит сказки, солнце, ёлки, —
То прилежнее он пчёлки,
То ленивее совы.
У него есть белоснежный, резвый конь,
Конь-Пегас, рысак крылатый,
И на нём поэт лохматый
Мчится в воду и в огонь…
Ну так вот, — такой поэт примчался к вам:
Это ваш слуга покорный,
Он зовётся «Саша Чёрный»…
Почему? Не знаю сам.
Здесь для вас связал в букет он, как цветы,
Все стихи при свете свечки.
До свиданья, человечки! –
Надо чайник снять с плиты…
Саша Чёрный